Evolución negativa.

¡¡¡Estoy pensando-, que no me gusta ser sapiens!!!

Efemerides: Salvador Allende 11 de septiembre 1973

Muerte violenta de un presidente democrático 28 años después del fin de la II Guerra Mundial, a las puertas de este gran siglo XXI que acabamos de estrenar.

En una ocasión en una taberna de Antofagasta, oí una historia que me persigue desde entonces cada 11 de septiembre.

Un marinero contó en gran voz alta, que un pez  en un sueño, le dijo que una vez hablo con un niño que llegó al mar desde un avión.

Como buen periodista, cartero poeta, guionista desordenado, lo deje escrito por algún lado, pero como siempre no lo he encontrado, así que me la vuelvo a inventar más de cuarenta años después.

La reunión parecía de tono grave, se notaba la tensión en la estancia.

Solo había tres luces, una tenue central y otras dos que iluminaban desde dos puertas abiertas enfrentadas, mi escondite estaba en penumbra, al fondo entre libros de poesía, donde no mira nadie.

Se abrió la puerta y se detuvo el silencio, unos segundos se convirtieron en un fotograma en el recuerdo para toda mi vida. Vuelvo a ver en sueños, en espejos, en parpadeos, a aquel señor alto con bigote y capa, vestido de uniforme, entregando su gorra su bastón y sus guantes a una manos negras que cierran la puerta.

Yo escondidointentando no hacer ruid

El señor alto se sentó en una silla ante una mesa de marmol blanco, al otro lado de la mesa el señor vestido de negro con purpura en su cabeza y a alrededor de su cuerpo, hizo un gesto con la mano, y se cerro otra puerta, la luz se volvió tenue.

El señor alto dijo: "Monseñor"

El señor vestido de negro respondió asintiendo: "Senador"

El señor de bigote dijo: "¡¡Es el Día!!"

El señor purpura preguntó. "¿Habrá Muertes?"

El militar dijo: "¡¡¡Las necesarias!!!"

El de negro se puso en pie y respondió: "Si el evangelio las reclama, que sean muertes piadosas"

En la rotación de un segundo se cerraron las dos puertas y la luz se apagó.

Escondido donde no me encontraría nadie, me quedé dormido, a pesar de mi miedo al cóndor.

Desperté con un enorme ruido, en un avión a pleno vuelo, no había mucha luz y pensé que quíza podría esconderme, pero cuando el señor de bigote abrió la puerta y el viento casi me lleva, entendí que mi escondite era la historia

El señor de bigote del avión miro la puerta a abierta, me sonrío y entre gritos le oi preguntarme, ¿Marieta, te llamas Marieta?

Respondí que sí.

Cuando me empujaba fuera del avión le entendí decir: "Lo siento Marieta hoy vas a aprender a volar"

Españolito, de medio siglo

Españolito enfermo de Agnósticia, afectado de ateísmo grave, y ahora Ereje, sin Dios ni Patria.

Españolito hasta los huevos de la España que ganó.

Españolito hasta las narices de la España de Madrid.

Me dicen que dentro de la Peninsula Iberica, nací en una agrupacion administrativa llamada España, españolito por tanto.

Me dicen tambien que soy Vasco, amigo de Viriato.
Que soy de Bilbao, concretamente de Indautxu, desde antes de los romanos.

Un (según dicen) Españolito de mas de cincuenta años, que empieza a pensar que si los catalanes y los vascos siguen queriendo irse, y la desigualdad sigue creciendo, porque no le preguntamos al gobierno de madrid si quiere ser capital o reino, y entre todos tomamos una decision.

Personalmente España y sus mausoleos me importan un pimiento, yo quiero ser Ciudadano de una Europa sin fronteras.

Y que el Athletic gane la champions.

Soy leyenda

Estoy muerto, como aquel poeta sin palabras, que luchaba contra el tiempo impuesto.
Soy la ecografía de la historia de un futuro fracaso que se ha hecho presente.

No tengo claro el sentido de mi nacimiento, se me escapa en versos olvidados,
ni si mi legado de vida va a ser un recuerdo lejano o la base de un cambio evolutivo.

Pero que más da, si solo somos un momento curvo, una reflexión de luz cotidiana,
¿Quien va a vernos en un espejo?
¡¡Cuando ya no estemos!!

Cuando la luz no pueda tocarnos...

Estoy muerto desde hace tanto tiempo, que no sé para qué,
se me permite el privilegio de guiar nuevas vidas,
con las manos atadas a la espalda,
entre palabras prohibidas.

¡¡Estoy muerto en vida!!

 Dios, Ala, Belcebu, Yahve, Lucifer y demás seres divinos y mitológinos...

Cuando vengáis a reclamar mi alma,
debéis saber que soy un hereje de otoño casi muerto,
que se defenderá con versos,
aunque se quede sin palabras.
por toda la eternidad.
de vuestra ignorancia.

No os convengo.

Dejadme aquí con mi  espejo.

Para que como aquel poeta muerto siga buscando orejas para palabras.

Sin conseguirlo.

22 mayo 2018

Aunque parezca mentira la gente sigue muriendo indefensa, en guerras, epidemias y de hambre.

Me quedo sin palabras...