Sin noticias de Dios, tuyas siempre.

 Dedicado a quien siempre está en un olvido o en un recuerdo.

"Marca libros imposible"

Publicado en proseticadialogos el Viernes 15 de febrero 2013

Con el titulo”Sin noticias de Dios y tuyas tampoco”

Autor: Ramón Arbe

Sin noticias de Dios, tuyas siempre...

Con tiempo, en poco espacio, como si fuese a una carta que esperaba en mi buzón, sin dirección postal, te escribo.

En las orillas del tiempo, cuatro labios fueron milímetros en un papel, declamando versos lunáticos entre mareas lejanas.

La esperada soledad robada al sueño, encontró alguien más allá de sus rejas de cuatro letras, voló mucho más de diez veces.

Hay palabras que se despeñan, como si viniesen flotando y eligiesen una tumba, hay otras que aterrizan y se lo piensan.

Clamor si pero no de compañía, sino de voz que lee en voz alta por dentro, que recita, en pie, sin vergüenza... Palabras de otros

Leer, pensar y callar, me vale casi como un nuevo abrazo, siempre hay que esperar que el eco no conteste, o que se diga lo que quiera.

Teclas, confunden mis dedos con notas, paisajes de épocas, de coros recitando algo más que unos poemas olvidados.

Fantasmas y sombras vivas que buscan su alma, se miran a los ojos todos los días en un espejo de olvidos y recuerdos.

Me quejo de mí, de los ratos que me dedico, cuando podía estar amando a quien me deja amarme. En soledad.

Confusa carta para buscar una respuesta con dirección y remite en un buzón de correos, desde tan lejos.

Sin embargo espero que escribir a veces a una mosca, y que me responda un pájaro bello, sea matasellos.

Soy de respuestas, más que de preguntas, espero que no te arrepientas de haberme escrito una carta.

La soledad es necesaria, para enfrentarse a los espacios todavía en blanco, de aquella hoja que vamos emborronando hace milenios.

Con mis brazos abiertos, te espero mañana, igual que hoy y ayer, entre mareas, inundado por la que ilumina todos mis cielos de última noche.

Por alguna razón que desconozco, todavía sueño.

“Estos días azules y este sol de la infancia”

Ultimo verso de Antonio Machado, encontrado en el bolsillo de su abrigo, tras su muerte.

Me atrevo, tengo la osadía de apostillar:

Regalaría un sueño por los papeles esquivos, que quedaron sin su tiempo,

en el fondo de cualquiera de los bolsillos de su acompañante.

Poema para leer en voz alta, en soledad o en buena compañía.

Audio muy mejorable

Por alguna razón son mis pasos cada vez más cortos. [Silencio] Quizá para que disfrute un poco más de mi paseo, [Inspiración] del agua clara corriente que arrastra mi sombra en esas  paradas cada vez más largas que me dedico; [Inspiración] en la que me marca el puente, [Pausa] los patos siempre revolotean abajo esperando el pan que nunca les traigo. [Silencio]

La piedra roja, [Pausa]  me espera siempre impaciente, [Inspiración] cuando reposo en ella me exige que le cuente… [Silencio]

[Inspiración] El final del cuento de la luciérnaga ciega, [Pausa] el sonido de la voz de mis más profundos sueños…[Silencio] y/o [Reflexión]

[Inspiración] Con mi bastón clavado en su muesca, me despido de ella hasta mañana, [Pausa corta]  sin contarle nunca el final de ninguna de mis historias. [Espiración] y/o [Silencio]

[Inspiración] Cuando el sol detrás de las hojas del bosque, [Pausa]  amenaza con deslumbrarme, [Pausa]  retorno a mi vida de ojos por todas partes, [Pausa]  aunque no lo deseo, [Pausa]  detengo de un golpe los cada vez menos frecuentes largos paseos  de mis cortos pasos, [Pausa]   en los que muy de cuando en cuando,[Pausa] cruzo miradas y reflejos. [Largo Silencio]

[Inspiración profunda] Por alguna razón la luciérnaga ciega y la voz de mis sueños se vuelven cada vez más inalcanzables. ¿Silencio?

Reflexión para leer con la voz de dentro. la de ojos cerrados..

No soy un buen poeta, los signos de puntuación se me quedan cortos, las palabras me quedan siempre largas, siempre lejos, como de otro tiempo, como si no supiese respirar y recitarme a la vez. Quizá esa vida que hay que vivir entre desconocidos me cambia tanto, que no me reconozco, sin tiempo para leerme de poema en poema.

Vosotros, mis otros yos que casi no conozco, echadme una mano, decidme si debo seguir intentándolo, si debo seguir buscando la zarza que no se consume, sed dios por un momento y enviadme al cielo o a los infiernos, para que me despoje ya por fin de alguno de mis sueños.

¡Desveladme el espacio correcto que se reserva a cada una de las conciencias!

Os espero tanto en estos tiempos sin tiempo, que ya no sé si podría vivir ordenado, sin intentar navegar a toda vela, por algún mar de la cara oculta de la luna, de derrota en derrota, buscando mapas que todavía no han sido escritos.

No soy un buen poeta, ni siquiera soy capaz de juzgarme. ¿Silencio?

Dedicado a un recuerdo vago…que aparece de vez en cuando, casi sin tiempo.

Sabia conciencia, que juega con culpas y sueños.

Sombra desordenada

En una charla, escuchando a un sabio, mi conciencia encontró un camino para acallarse.

Me dije:                                                                         Si quieres: Prueba con el audio

-Amigo mío callar tu conciencia personal  ya es imposible-

Pero Reflexioné:

-Quizá acallando la otra conciencia, la social,

la que me roba menos sueño…,
me vaya a la cama antes.

Merece la pena la apuesta,
si pierdo tendré un nuevo sueño despierto
si gano dejaré por fin de escribirme,
de dejarme notas por todas partes.

…Y soñaré, solo soñare, sueños libres,
sueños mágicos destinados al olvido.-
-Como el de aquella luciérnaga ciega,
que escribía el libro que encarcela miradas,
en el arroyo de la libélula lectora.-

Ya me he ido por las ramas con mis pensamientos…

Os quería contar que un día escuché a un sabio,
y vi…, personas detrás de mi almohada,
que duermo muy poco para acallar mi conciencia,
ya solo me permito soñar, dormido y despierto,
siempre de forma desordenada,
mis conciencias nunca me dejan tiempo de elección...

Y todas son sabias, todas merecen atención a su charlas.

Os dejo, es tarde y me llama una de las conciencias que más quiero.

Feliz amor

Irene vino pronto, “La única mujer Papa de la historia”, “Paz en griego”, “Reinas de Navarra”, sabíamos que una niña venía seguro.

A Imanol le costó más salir, no nos gustaba ningún nombre de niño. Pero cada vez me gusta más como suena.

Cuando les pusimos nombre, ya nos habían nacido hace mucho tiempo, yo no sabía cuánto.

 

Pasamos mucho miedo, sabes que el mío era sobre todo perderte. Te veía en Kiz Kulessi, o pescando  aquel aringorri, veía tus ojos de felicidad aquella noche de “May Fair Lady”…

Pensaba que ya nunca podríamos compartir momentos como aquellos, me veía tan solo, aquellos días, en los que no estabas en casa…

Que comprendí todos los miedos, que estabas dispuesta a vencer.

Te costo un poco convencerme, venciste incluso mis miedos.

 

Y empezó nuestro idilio en Valencia. Sus viajes relámpago, tu viaje sola…

La frase de Juana:
“…a los diez minutos, se agarran como una lapa, y ya no se sueltan... es su forma de tener una posibilidad. Isabel se puede bañar en la piscina, incluso saltar de un trampolín si no es muy alto.”
Mientras se pegaba a la pared simulando ser una araña…

Fue muy importante para mi.

Desde ese momento, supe que íbamos a ser padres.
Tu y Yo.

Después vinieron las manchas en las ecografías, nos asustamos un poco, pero todo siguió a delante. Vinieron los almohadones en la cama, la ilusión en el reflejo de tus ojos cada vez que me mirabas, aunque  creyeses que no me daba cuenta.

Artza se puso raro, hasta que descubrimos su propio miedo, despues de gastarnos una pasta en veterinarios. (Te acuerdas?)

 

Y llego el día por fin…

Día largo… muy largo.

Lo que no olvidaré nunca es la paz que sentí dentro de mi, cuando os vi a los tres dormidos, aunque no durase mucho.

Desde entonces, no he tenido tiempo de tener miedo, vosotros no me habéis dejado.

En el día de la Madre, el Padre debería tener siempre un regalo.

Feliz día, de parte de Imanol e Irene, Irene e Imanol…

Y de tu amor.

@CumbreEuropeaOlimpica #Titulares

Pierre de Coubertin

#CumbreEuropeaOlimpica2012. #Rajoy - Ganaremos la olimpiada como hemos ganado #doseurocopasyunmundial

#Cumbreuropea #JJGGOlimpicos2012 #Merkel – Los #JuegosOlímpicos no son solo #Fútbol, hay #muchomásenjuego.

#cumbreurolimpiada2012 #Samarás – Las #Olimpiadas las inventamos ·#LosGriegos, y el #Espíritu era la #Uniónentrepueblos

#cumbrelimpiada2012 (Hollande) – Estoy de acuerdo, lo #importante nos son las #medallas o las #Marcas.

#cumbreuropeaolimpiada2012 (Barroso sonriendo, mirando a Rajoy) - “Ni el color de las #camisetas”

@CumbreEuropeaOlimpica (Todos) - Me juego #mediopunto de #Déficit a que ganamos el #OroenLondres.

¿Como hemos sido capaces de olvidarte?  Querido Pierre en tan poco tiempo,
hemos generado, hombres y mujeres camiseta, entre guerras y hambre.

Sigamos atentos a los acontecimientos, aunque pintan mal, con tanta estadistica y tantos simbolos, en todas partes.

Castillos en el aire

Me despierto huyendo, solo por un momento,
de ser eterno...
“Hoy tengo que...”

Me acuesto intentando que el sueño me aparte,
(solo por un momento),
de mi eterno...
“Hoy tenía que...”

Mañana siempre me espera.
Hasta que mañana se canse...
Hasta que yá, no me levante más.

Mi templo, la cocina de noche

Mi templo, la cocina de noche.

Me siento en la cocina, con la televisión puesta, con un boli o un lápiz y un papel, cada vez más con el ordenador, cada vez uso menos la cámara, casi he desistido de usar la pluma… y escribo.

Llevo así algunos años, intentando clasificar mis letras, dejándomelas a mi mismo en todos los sitios, para recordarlas mañana, en la mesilla de noche, encima de las llaves del coche, en la cartera…

Para leerlas, para acabarlas, para mejorarlas, pero al final, siempre se quedan ahí guardadas, en una hoja de papel, en un cuaderno, en una carpeta, incluso en una enorme bolsa de plástico, o en el sitio más recóndito del ordenador.

Tengo pendiente retomar tantos temas… el lápiz que García Márquez, llevaba a todas partes de niño, el homenaje a Les Luthiers, José Antonio Aguirre, mares, reinos humanos y divinos, justicia, mi padre…culpas, desgracias, sueños, infancias…

Solo algunas de mis letras, las mejores, consigo entregarlas en mano, y suelen doblar el papel y guardarlo, nunca les pregunto donde.

A veces me escriben, con un guiño, con una sonrisa, con un beso, con un gran abrazo, con una mirada...
A veces sobran las palabras.

Por eso sigo escribiendo, defendiendo este mi templo, la cocina de noche, por eso y porque cuando escribo recuerdo la sensación que tenía de niño, cuando jugaba a futbol.

No he vuelto ha tener nunca esa sensación, hasta que he descubierto este espacio que se adueña de mi, la sensación de estar vivo, sin necesitar los sentidos.

Por eso escribo a quien escribo, a quien guarda mis letras.

Siempre, en mi espacio sagrado de escritura.

Ya veremos cuanto me dura la defensa, ahora vienen dos más, se les espera para noviembre, llenos de vida nueva, de infancias por recorrer… llegan como un sueño, de hecho ya están aquí, pequeños, creciendo, llegan después de tanta tinta derramada, que espero que cuando puedan, también se guarden un papel, después de doblarlo, pero durante un tiempo reclamaran su espacio.

Buscare otro templo, para seguir escribiendo, de vez en cuando, como ahora.

Siempre me impresionan más, los vivos que los muertos.

Donde esta el limite de nuestra capacidad de adaptación, de sufrimiento, si las circunstancias lo requieren.

Admiramos a deportistas extremos, veneramos a héroes históricos.

Sin embargo en Japón, comparten suelo y comida, aquellos que el día anterior no se conocían, siendo vecinos, y dan gracias por seguir vivos.
Como dan gracias los vivos de Haití, de Banga Aceh…los de cualquier catástrofe, los vivos de cualquier guerra.

¿Dónde esta nuestro limite de compartir la vida y la muerte?

Dentro de la tragedia, siempre me han impresionado más, los vivos que los muertos.

Ver como se destapa la esencia del ser humano, como se establecen vínculos, para el olvido, para el recuerdo, para el llanto, para el sufrimiento eterno.

Como se establecen vínculos compartiendo muertos.

Como se comparte el pan y el lecho, alguna sonrisa amable, alguna palabra. el día siguiente, la esperanza de seguir viviendo.

Donde esta el limite de nuestra capacidad de sentir, lo que siente la persona que esta a nuestro lado, y que lo provoca.

Siempre me impresionan más los vivos que los muertos, sobre todo cuando me cruzo con sus miradas.

Casi me siento culpable, por estar aquí mirando, y no estar en Japón o en Libia.

PD: Que paradoja, si los habitantes de Japón, ahorrasen siempre energía, como lo hacen ahora, no necesitarían centrales nucleares.
Igual nos están enseñando el camino del futuro.
Nosotros elegimos.

Hasta Mañana

Me siento ante el papel,
pero hoy, no puedo escribir.
Solo pensar, imaginar…

Soñar que mis letras,
se escriben solas.

Que son de colores,
que se pueden tocar,
que se paladean,
que se escuchan,
que huelen a mí.

Que se organizan,
con acentos, puntos y comas.

Que leen solas.
que están vivas,
que me quieren,
que esperan a mañana.

Solo por mí.

Hasta mañana...
letras.

Debo declamar en alto, casi gritar,
Que hoy 17 de febrero:

¡Estoy de Enhorabuena!

¡He recuperado parte de mi letra!

Y digo bien, solo parte de mi letra,
la de la mano derecha.

Porque mi caligrafía, como se puede comprobar,
en la foto, es irrecuperable.

No la perdí como ahora,
escribiendo letra a letra, dedo a dedo,
fue hace mucho más tiempo, en la década de los sesenta.

Entonces no solo se perseguían las ideologías,
sino cualquier posible desviación,
algunas tan absurdas, como ser zurdo.

Nací zurdo, recuerdo que en las paginas de los puntitos,
aquellas que precedieron a las de las letras,
con mi mano izquierda, conseguía alinearlos,
con la derecha las rectas me salían curvas.

Pero me obligaban a coger el lápiz con la derecha.

Podría decir que la culpa fue de mi Padre,
que me enseño a escribir, antes que en el colegio,
dejándome elegir mano, que era un adelantado,
intentaba escribir letras con la izquierda,
y tenía que poner puntos con la derecha.

Pero no fue así.

Mi padre era marino, y casi no le conocí.
Podría haber sido mi Madre,
pero no tenía la cultura suficiente,
como para enseñarme a escribir.

La culpa en realidad fue mía, por soportar,
las bofetadas que aun recuerdo,
para que cogiera el lápiz con la mano derecha.

Aun así, fui un privilegiado, tuve dos años de párvulos,
y uno de preparatorio para entrar en el colegio.
Fui a un “Colegio de Primera Infancia”,
se llamaba “El Divino Infante”,
estaba enfrente de Jesuitas.
Recuerdo las botellitas de leche, en una cesta,
que traía el portero, a media mañana,
no me acuerdo de su nombre.

Este templo de los infantes, por su cercanía, casi prometía,
el acceso directo de los niños a los jesuitas,
las niñas, iban a otros colegios.

Y digo que fui un privilegiado,
porque en aquella época, no todo el mundo podía pagar,
para que te cambiasen, de zurdo a diestro,
antes de entrar al colegio.

Desde tercero de básica hasta Cou, lo pase en Jesuitas,
ya como falso diestro.
Lo recuerdo como la época más feliz de mi vida…
Jugaba a futbol, me encantaba,
de pierna era diestro, algo muy raro,
siendo antiguo zurdo de mano.

En jesuitas, con once años, repetí sexto de básica,
a mi amigo le echaron del colegio,
Él no jugaba a futbol.

Me pase casi todos los años castigado o suspendido,
salvo alguna excepción, geografía o historia,
según quien fuese el profesor.

Pasé también muchas horas en la iglesia.
No se como aprobé, como salí del colegio.

Volví a ser un privilegiado, fui a la universidad,
pero no me enteraba de nada,
no podía coger apuntes a esa velocidad.

En aquella época, todavía intentaba conservar mi caligrafía.
El teclado y el ratón hicieron el resto
incluso con la ortografía.

Deje de intentar de escribir,
aquellas maravillosas letras de los cuadernos de caligrafía
era imposible con mi mano derecha.
Adopte la letra de imprenta,
pero solo la escribia en la intimidad,
me daba verguenza.

Y me diréis: ¿Por qué no escribes con la Zurda ahora?

Lo siento, pero ya no puedo, la zurda la tengo tonta,
pudieron más las bofetadas y el futbol,
que la lectura y la escritura,
durante demasiado tiempo…

Pero hoy, os puedo decir, que estoy de Enhorabuena.
Hoy se que soy Ramón, algo más que un zurdo,
que escribe con la diestra.

Gracias a esta ocurrencia, hoy...
He recuperado en este espacio,
parte de mi letra,
he perdido la verguenza.

Mis letras, se apagan perezosas,
como despues de un cielo en llamas,
se ponen solo en negro,
pierden la sonrisa,
de cientos de miles de lunas,
que escuchan aguas,
que bajan arrebatadas,
como instrumentos afilados,
que cortan los recuerdos.

Mis letras languidecen,
perdidas en el mar,
en mareas, en estrellas,
se pieden en rojo,
en muchos labios,
en sentir lo exacto,
se enredan inquietas,
olvidan.

Mis letras, se escapan,
entre tierras que se descubren fecundas,
vivas, eternas, entre corolarios viejos,
escondidos, enfermos, espesos, sin alma.

Mis letras, no tocan cielo,
no impulsan sueños,
pierden sus alas,
se confunden en rastros gruesos.

Mi letras, se dejan morir,
si no acarician tierra profunda,
con llagas, ríos ciegos, cuevas verdes.

Mis letras no dan más de si,
en mis sueños de mi octubre,
esperan versos con versos.

Si no, perezosas cambiaran de mes, de estación,
volverán a ser solo tinta.
una vez más.

Hoy era uno de esos días, de solo leer.

Hoy era uno de esos días,
en los que deseo escribir
y no me salen las letras.

He decidido leer.
Y para variar,
me he leído a mí…
Me he descubierto.

Hoy me he leído en los “paras”, en los “por”, y en los “aunques”,
en los “des”, y sobretodo en las “is griegas”.
Me he leído en las mayúsculas, en las interrogaciones, en las comas,
en algunas comillas… en los puntos suspensivos.
Me he leído en los colores, en las sombras, en las luces,
en los olores, en los sabores, en el tacto de las imágenes,
en su melodía, en sus matices.
Me he leído en el recuerdo, en el fluir del presente, en el anticipar el futuro.

Hoy me leo en la tierra,
el agua, el calor, el aire…
en la vida.
Me leo, con mis seis sentidos.

Leo estrellas…
constelaciones, dioses, esperanza, distancia, miedo…

Leo, sobre todo amor.

Hoy, en "Yo Desordenado"
me he leído en mí, a mí,
y me leo menos desordenado,
me leo un poco,
aprendiz de poeta.

Hoy me he leído solo palabras, letras…
Tengo que volverme a leer…
Mañana.

El, Lo, Los, La, Las.

El espacio desordenado.
Lo importante.
Los tiempos de plenitud.
La felicidad.
Las siluetas de la vida.

El tiempo ordenado,
Lo simple.
Los espacios llenos,
La costumbre
Las rendijas de la vida.

El desorden.
Lo pleno.
Los momentos.
La vida
Las sombras de la luna.

Tus Historias no son Baldías

Te descubrí, como la risa de un gato invisible.

Me respondiste a la pregunta ¿Existes?

Casi morí,
bajo el cobijo de la melancolía de tu lluvia.

Te vi, de espaldas, más carne que hueso,
con un millón de alas, colgadas de tus letras.

Me escandalizó, la semilla estéril de una imagen azul.

Compartí veinte años, de espinas en muros derruidos, enterrados.

He envidiado conocerte, haberte dado el cariño suficiente,
como para que sea mía, la pagina que aun no has escrito.

Hasta que llegue, seguiré esperando verte,
todos los días.

Dedicado

Solo consigues escribir para ti,
cuando tienes miedo, mañana,
a olvidarte de lo que piensas hoy.

Por eso lo escribes,
aunque no lo leas mañana,
aunque lo olvides.

Te escribes.

Siempre más que palabras.

Solo aquí.

Estoy desperdiciando papel.
Mis letras, no merecen su tinta.
Me he perdido.
No se como seguir.

No veo miradas,
no escucho nada,
lo que toco se desvanece,
paladeo aire,
no distingo ningún olor.

Me faltan la palabras.

Por primera vez.

A mí.

Solo aquí.

Mis cartas

¿Que hago yo aquí?

Igual tengo que volver,
solo al boli y al papel.

No hay forma de ordenarme.

De que alguien lea,
como yo quiero que me lea.

!Y que me escriba¡

Sé que el culpable soy yo,
mi ego, pido demasiado.

Amo, las palabras,
salgan de donde salgan.

De una foto,
de mi cabeza,
de los días pares o de los impares.

Me gusta leerlas,
Y que me las lean.

Busco escribir,
!y que me escriban¡

Cada vez pienso más,
que este, no es mi sitio.

Sin boli, sin papel...
Sin cartero,
Sin noticias,
Sin historias.
Sin letra...casi sin nombre.

Solo sigo por leer,
y escribiros de vez en cuando.

Mis cartas, mi orden imposible.

¿Para quíen quiera leerlo?

Siempre he querido escribir un diario,
pero cuando me he puesto a ello,
no he sabido nunca por donde empezar.
No sabía si contar mi pasado, mi presente o mi futuro.
No sabía quien lo iba a leer.
No sabía como escribir para mí.
Me ponía delante de las hojas en blanco,
Y me parecía que nunca conseguiría tener suficientes letras,
como para conjugar mis recuerdos, mis necesidades y mis deseos.
¿Cómo ordenarlos?
¿En hojas, en letras…?
¿Cómo desvirgar el blanco de una hoja de papel?
He llegado a escribir en un recibo de un banco.
Lo primero que fui consciente,
que alguien leía de mis escritos,
fue “Zumo hecho, Cafetera preparada”
No necesitaba más papel que el que tenía a mi alcance.
Lo peor era cuando tenía papel y no encontraba un boli o un lápiz.
Empecé a comprar cuadernos.
Y empecé a escribir sin plantearme para quien escribía, tan solo escribir.
Ni siquiera escribía para mí, no me leía.
Pero me atreví a manchar el papel con mis letras.
Con muchas más letras.
Acumulé escritos, tengo una carpeta llena, un cajón de cuadernos y un montón de papeles diversos, llenos de tachones, que pierdo por cualquier sitio y que solo leo, de vez en cuando.
Definitivamente decidí, que nunca iba a escribir un diario,
no me iba a someter a la tiranía de escribir todos los días,
de escribir siempre...
Pensando en mis recuerdos, en mis necesidades o en mis deseos.
De escribir pensando, en quien los leería.
Decidí escribir solo mis sueños, en cualquier sitio.

El papel y las letras, se aliaron conmigo.
Desde entonces, entre todos, escribimos algo más que palabras.
Para quien quiera leerlo, desordenadamente.