El autor (yodesordenado) se presenta


Como los versos son siempre breves, quiero desparramarme y contarte primero, sin imágenes ni voces,  que me impulsa a escribir, porqué estoy hoy aquí contigo.
Tirando de recuerdos puedo decirte, que en plena adolescencia, (no recuerdo mucho de antes relacionado con este tema), mi primera novia, fue novia por carta, le escribí pocas veces, pero eso si mis cartas eran muuuy largas y creo que ella no entendía nada, me dejo por carta, era esperable.
En aquella época eso de escribir, no me motivaba demasiado, me forme con cine bélico o de aventuras, por supuesto con balón, la tele en familia era fundamental, los veranos eran largos. ¡Para que escribir si lo que se llevaba eran los números! (qué pocas cosas han cambiado). La universidad me aporto poco, estudiar no era para mí, elegí números y me mareaban. Me vi envuelto en una atmosfera de Serrat, Victor Jara, el Deia, Kilapayum, Silvio, BobDylan, Comics, Pink Floyd, Pantxo ta Peio, el Athletic, Al Alba,  que se yo… que el mareo ya sin balón al que agarrarme, fue inmenso.
Una pregunta empezó a mutar en gusano dentro de mi cabeza.
¿Quién coño voy a ser yo?
La mili me vino bien para huir, sin darle mucho valor, le escribía las cartas a su novia, al estilo Cyrano, a un Cabo de Jaén muy majo, pero viendo las cartas que recibía, para que escribir, si nadie leía las mías.
Tuve un gran amor y lo perdí porque pensaba que no era necesario escribirle. Que ya sabía quién era. Pero no lo perdí del todo, se aferró a mí para no olvidarnos, a través de nuestra maravillosa hija.
Marina, te escribo mucho más, de lo que en su día debería haber escrito a tu madre.
Isabel me encontró en una esquina, deshecho, casi como un guiñapo, no tengo ni idea de porque me quiso tanto, no lo merecía, pero me quiso tanto que juntos construimos un sueño.
Y empecé a escribirle, al principio buscaba cualquier papel por la cocina para ponerle un “Zumo Hecho, Cafetera Preparada”, y ha acabado convirtiéndose en el agua del arroyo de esa libélula lectora llena de taras.
Me quiere tanto que me ha hecho padre de sus mellizos.
Yo a veces para dormir les cuento:
-Al principio en el cielo, no se veía nada, el cielo era negro, pero negro negro. Tan negro como la tinta de un txipirón, tan negro como…, (alargo el silencio y ellos gritan) “como el culo de un grillo”, se ríen un rato y me dejan seguir.
Dicen que no hay poetas o poetisas, buenos o malos, que hay poesía honesta y deshonesta. Estoy de acuerdo.

Poema  autobiográfico:                 
                                              Confésión
No sé quien voy a ser mañana.
Pero sé que todos mis yos son poetas.
No sé si buenos o malos,
Y por eso estoy ahora aquí.
Para confésarme.

Y fin

Efemerides: Salvador Allende 11 de septiembre 1973

Muerte violenta de un presidente democrático 28 años después del fin de la II Guerra Mundial, a las puertas de este gran siglo XXI que acabamos de estrenar.

En una ocasión en una taberna de Antofagasta, oí una historia que me persigue desde entonces cada 11 de septiembre.

Un marinero contó en gran voz alta, que un pez  en un sueño, le dijo que una vez hablo con un niño que llegó al mar desde un avión.
Como buen periodista, cartero poeta, guionista desordenado, lo deje escrito por algún lado, pero como siempre no lo he encontrado, así que me la vuelvo a inventar más de cuarenta años después.

La reunión parecía de tono grave, se notaba la tensión en la estancia.
Solo había tres luces, una tenue central y otras dos que iluminaban desde dos puertas abiertas enfrentadas, mi escondite estaba en penumbra, al fondo entre libros de poesía, donde no mira nadie.
Se abrió la puerta y se detuvo el silencio, unos segundos se convirtieron en un fotograma en el recuerdo para toda mi vida. Vuelvo a ver en sueños, en espejos, en parpadeos, a aquel señor alto con bigote y capa, vestido de uniforme, entregando su gorra su bastón y sus guantes a una manos negras que cierran la puerta.

Yo escondidointentando no hacer ruid
El señor alto se sentó en una silla ante una mesa de marmol blanco, al otro lado de la mesa el señor vestido de negro con purpura en su cabeza y a alrededor de su cuerpo, hizo un gesto con la mano, y se cerro otra puerta, la luz se volvió tenue.

El señor alto dijo: "Monseñor"
El señor vestido de negro respondió asintiendo: "Senador"

El señor de bigote dijo: "¡¡Es el Día!!"
El señor purpura preguntó. "¿Habrá Muertes?"

El militar dijo: "¡¡¡Las necesarias!!!"
El de negro se puso en pie y respondió: "Si el evangelio las reclama, que sean muertes piadosas"

En la rotación de un segundo se cerraron las dos puertas y la luz se apagó.

Escondido donde no me encontraría nadie, me quedé dormido, a pesar de mi miedo al cóndor.

Desperté con un enorme ruido, en un avión a pleno vuelo, no había mucha luz y pensé que quíza podría esconderme, pero cuando el señor de bigote abrió la puerta y el viento casi me lleva, entendí que mi escondite era la historia
El señor de bigote del avión miro la puerta a abierta, me sonrío y entre gritos le oi preguntarme, ¿Marieta, te llamas Marieta?
Respondí que sí.
Cuando me empujaba fuera del avión le entendí decir: "Lo siento Marieta hoy vas a aprender a volar"









Españolito, de medio siglo

Españolito enfermo de Agnósticia, afectado de ateísmo grave, y ahora Ereje, sin Dios ni Patria.

Españolito hasta los huevos de la España que ganó.

Españolito hasta las narices de la España de Madrid.

Me dicen que dentro de la Peninsula Iberica, nací en una agrupacion administrativa llamada España, españolito por tanto.

Me dicen tambien que soy Vasco, amigo de Viriato.
Que soy de Bilbao, concretamente de Indautxu, desde antes de los romanos.

Un (según dicen) Españolito de mas de cincuenta años, que empieza a pensar que si los catalanes y los vascos siguen queriendo irse, y la desigualdad sigue creciendo, porque no le preguntamos al gobierno de madrid si quiere ser capital o reino, y entre todos tomamos una decision.

Personalmente España y sus mausoleos me importan un pimiento, yo quiero ser Ciudadano de una Europa sin fronteras.

Y que el Athletic gane la champions.

Soy leyenda


Estoy muerto, como aquel poeta sin palabras, que luchaba contra el tiempo impuesto.
Soy la ecografía de la historia de un futuro fracaso que se ha hecho presente.

No tengo claro el sentido de mi nacimiento, se me escapa en versos olvidados,
ni si mi legado de vida va a ser un recuerdo lejano o la base de un cambio evolutivo.

Pero que más da, si solo somos un momento curvo, una reflexión de luz cotidiana,
¿Quien va a vernos en un espejo?
¡¡Cuando ya no estemos!!

Cuando la luz no pueda tocarnos...

Estoy muerto desde hace tanto tiempo, que no sé para qué,
se me permite el privilegio de guiar nuevas vidas,
con las manos atadas a la espalda,
entre palabras prohibidas.

¡¡Estoy muerto en vida!!

 Dios, Ala, Belcebu, Yahve, Lucifer y demás seres divinos y mitológinos...

Cuando vengáis a reclamar mi alma,
debéis saber que soy un hereje de otoño casi muerto,
que se defenderá con versos,
aunque se quede sin palabras.
por toda la eternidad.
de vuestra ignorancia.

No os convengo.

Dejadme aquí con mi  espejo.

Para que como aquel poeta muerto siga buscando orejas para palabras.

Sin conseguirlo.

22 mayo 2018

Aunque parezca mentira la gente sigue muriendo indefensa, en guerras, epidemias y de hambre.

Me quedo sin palabras...

Feria Medievatemporal



Con su campana llamaba tanto la atención, que no eran pocos ni pocas las que le seguían hasta la tienda en la que su amo vendía palabras numeradas.

Se movía con desparpajo por todas partes voceando:

¡¡¡Memoria!!!
¡¡¡Vendo Memoria!!!
Escribo tus recuerdos contigo,
mientras olvido los míos.
!!!Compro palabras¡¡¡
Dedicadas

Pero solo era solo un personaje.
Hambre.
De recuerdos.
De una época sin ratas humanas.

Mayo 2018 siguen las guerras.
.

Club de las cartas



Las escaleras son una de las diez ideas perfectas de la evolución humana, nos marcan objetivos y rumbos de arriba abajo, el sonido de la respiración de cada uno de sus peldaños, el asidero ayuda para forzar al cuerpo a seguir subiendo o bajando hasta llegar a la cima.

En las escaleras de Monmartre mirando contigo desde arriba, sería farola para alumbrarte.

Esta vez no veo ningún mecanismo de autoperdón para que mi respuesta no la recogas del buzón.

Pero no es una promesa... no cumplo ninguna.

ConCiencia

Y me escondo...

Me escondo de todos los reflejos que aparté de mi espejo y ya no veo.

!!!Y me grito¡¡¡                                          ¿¿¿Por Que???

Mirándome:                        me grito una y otra vez,

Me grito:                                                          ....t...a....n....t....o....
 Que no me oigo

Hasta que el espejo esta opaco de vaho,
e infinitos golpes de saliva me retan...

A volver a verme.

El lavabo se niega a tragar mi vomito.
el asco me obliga a dejar de mirarme...
mientras huyo corriendo al refugio del sofá.

Otro momento roto que llevarme a la almohada.

Me veo...
agarrándome el alma desde el estomago a la posición del dolor de corazón,
me aferro a aquello que esta dentro de mi cabeza,
intentando dejar de llorar o por lo menos de babear pidiéndome piedad.

Necesito mi ventana para cambiar esta pesadilla.

Respirar
Nubes y estrellas

Entre sombras parecen goletas,
rociadas con polvo de estrellas,
velas al viento naufragio abajo,
por un reloj de arena en una bañera.

Imágenes son letras
Con fuerza

Que poco queda para que me roben mi espejo,
 y ya no merezca la pena gritarme a la almohada.

Y´me convierta en un cojín o un reposa-brazos...

No voy a volver a mirarme al espejo,
ya no tengo fuerzas para gritar.

En lo que me queda,
mi conciencia esta domada,
no tolera promesas,
pero acepta mentiras.

Y me escondo...
una vez mas busco refugio.

En el descanso del sueño.

Un susurro

La noche me dice

Deja de gritarte, busca  tu reflejo,
hasta que te abandone la conciencia,
en algún bolsillo olvidado.

Temor




Se acaba el tiempo de momentos rotos, ese tiempo libre en un rato robado al sueño.

Una mancha radiográfica en un recóndito lugar de mi espalda, me va obligar a renunciar a mis noches.

A ordenarme.

Que cruel es el paso de los años.

Hubo un tiempo en el que pensé que verme envejecer en mi propio espejo era una condena.

Llegan los tiempos de dar la espalda al espejo.

No soy de pelear, nunca he ganado, me atraen mucho los sueños de transito...

Cuando has dado todo de ti, todos los días y todas las noches, que mas da no despertarte mañana.

Se me acaba el tiempo de personajes.

Me hago mayor

Ya no me importa el tiempo.

Y que más da todo, si solo somos una reflexión de luz cotidiana.
Un momento curvo, lleno de letras que no deben ser olvidadas.

Angeles



Salió con una perla en la mano,
tosiendo agua salada,
llenó sus pulmones de orgullo,
y de nuevos sueños.

El fondo del mar,
esta a dos brazadas de la esperanza.

Él sonreía ingenuo,
siempre fue de tierra.

¿¿Dios o Yo??



Y no soy yo,
todavía,
nunca soy yo,
gracias a ese Dios roba almas,
encarcelador de sueños,
ajeno al paso el tiempo,
que reniega de su origen...



Como si la nada no existiese,
como si el caos fuese obra suya,
como si el desorden que me domina,
no fuese de mi propia elección.



Todavía, nunca seré un solo yo,
nací genéticamente yodesordenado,
para no perderme ninguna luna.



Mañana, doblegado quien sabe...