¿Invertirías tu tiempo en cultura?


Recientemente me reuní con un represéntante de una administración pública comarcal, cuya responsabilidad era apoyar iniciativas emprendedoras de personas desempleadas, para presentarle mi proyecto KolaborArte, le hablé también de Prosetica del Bien Común.

Joseba, (con el que comparto el apellido de mi abuela paterna), como buen funcionario, sigue el razonamiento político que sustenta una opinión pública dirigida, basado exclusivamente en un retorno de inversión a corto plazo, piensa que aquí, todos nacemos con las mismas oportunidades, que los dineros públicos de apoyo a la generación de empleo y al crecimiento económico, (concepto que ya se está comenzando a sustituir por “sostenibilidad económica”), deben dirigirse a industria, energía y tecnología, a agricultura y ganadería ecológicas (algo muy de moda), a educación, sanidad y servicios sociales, personales y a la comunidad, a comercio y hostelería, a otros servicios generales. Tiene los IAEs (epígrafes de impuestos de actividades económicas), muy presentes, tiene claro que sobre todo que hay que invertir en I+D+I. ¿?  Curiosamente tiene muy afianzado el concepto de que en cultura la inversión debe ser privada, salvo que sea un proyecto muy arraigado a la tierra, a su entorno, o genere un rápido retorno. Para él, la cultura es algo de andar por casa y quien quiera que se la page, la cultura es tiempo libre….

Probablemente no tiene ni idea del criterio para elegir las exposiciones del  museo guggenghein, es posible que solo lo haya visitado en una ocasión para ver el edificio de cerca, por dentro y por fuera, pero tiene la convicción, de que una inversión de 75.000.000.000 millones de entonces en plena reconversión industrial han sido una gran inversión. Y estoy de acuerdo con él, han sido una gran inversión pública en INDUSTRIAS, pero no en cultura.

Pero Joseba no es el único que piensa así, he paseado mi proyecto por administraciones públicas locales, provinciales, autonómicas y estatales, solo me faltan las europeas y las de la Unesco, pero creo que hasta allí no llego, tengo el apoyo de un centro de investigación de los más grandes de Europa, (solo el apoyo moral), pero a parte de algunas palmaditas en la espalda y muchas frustraciones, nada de nada.

No, Joseba no es el único que piensa así, conozco organizaciones que luchan con mucho esfuerzo y trabajo voluntario por un futuro basado en el “Bien Común”, que replican en su actuación las prioridades de inversión de Joseba, probablemente por hacer un hueco a la difusión de su mensaje en esta jungla, lo he intentado en este medio también con ahincó y debo confesar que de aquí a parte de llevarme las consabidas palmaditas en la espalda y porque no decirlo, también las frustraciones, me levo conmigo compañía de caminantes, personas con nombre y apellidos a quienes admiro y quiero, y saben quiénes son.

El ultimo betseller escrito por un jugador de futbol se vende en todas las librerías y centros comerciales, incluso en museos a razón de 40€ con una tirada de... pongamos 200.000 ejemplares, y un poeta o una musa, mal venden o regalan su libro entre sus amigos y amigas. 

¿Cuál va ser nuestro legado evolutivo?

La cultura no se crea en una universidad o en un colegio, no se crea en un cine, ni en una página web, no puede crearse cultura en ningún espacio cerrado, la cultura no puede ser una industria, porque está jugando con el arte en los cerebros de incluso quienes no son conscientes de su juego, cuando no saben porque les gusta el olor a hierba cortada, mirar fijamente el fuego, compartir un amanecer o un ocaso.

Seremos capaces de rescatar el concepto de Cultura de la cárcel del Ocio o seguiremos pensando que algo tan libre como el arte debe estar en manos de pocas sesudas manos de una orden sacerdotal desconocida…

Mi proyecto KolaborArte pretendía conseguir ese rescate, favoreciendo la creación compartida de los saberes individuales, de cualquier saber, pero no es su momento.

Cuando la respuesta (reflexionada) a la pregunta del título, sea mayoritariamente afirmativa, dentro de unas cuantas guerras y múltiples generaciones, será su momento.


Entonces nuestro legado de evolución sera poético, como necesita serlo nuestra vida...

Un secreto, cerca del cielo

Hasta mis quince años, en verano, vivía en un 7º piso.
Al lado de la puerta de mi casa, había otra, un poco más pequeña, que daba a unas pocas escaleras. Al final de esas escaleras, una ventana, también pequeña, me dejo pasar muchas veces hasta el tejado.

Solo subía, y me sentaba en las tejas, miraba al cielo, al horizonte, llegué a jugar con ellos, a reconocerlos con los ojos cerrados.

A veces, contaba las tejas.

Este juego, (creo), me empujó a atreverme, a levantarme,
a moverme por mi tejado.

Conté, todas las tejas de mi tejado, lo recorrí de cabo a rabo,
siempre sin acercarme al borde, me daba demasiado miedo.

Aprendí, incluso a saber, cuanto tiempo podía estar en el tejado,
sin que se descubriese mi secreto.
Al principio mirando al cielo, después, gracias a aquel reloj tan feo,
con esfera solar, que me regalaron por mi comunión, y que duró tantos años.

Deje de subir, cuando me acostumbre, a mirar la luz de la cocina,
en el patio, desde el borde que antes me daba tanto miedo.
Supe que me había cansado de cielo, de horizonte, de tejas,
que no encontraría más juegos nuevos, en mi tejado.

A mis dieciséis años, dejamos de ir en verano,
a la que fue mi casa tanto tiempo.

A veces pienso, que hubiese sido de mí,

si hubiese vivido en ese 7º piso todo el año.

 Publicado en "Mis Historias" un Domingo 13 de febrero de 2011

Abandono

Imagen: "Ventana al Sol del Ocaso" de Ramón Arbe


Necesito un descanso, unas vacaciones de mi mismo y de todos los yos que albergo.

Su empeño en perseguirme incansables, buscando un resquicio para colarse en ese espejo sin sitio en el que intento mirarme, me agota, me estoy quedando en tan poca cosa que todos mis trajes parecen de un sastre de gigantes.

Sé que esta vez, mi sombra no esperará a su silueta, me perderé en el camino de vuelta al firmamento de mi ventana, sé que esta vez mi cabeza no volverá a tirar de mí hacia arriba por el influjo de la luna. Pero debo ser firme, debo dejar de buscar mareas, y conservar la esperanza vana, verde esmeralda, en la marea que me encuentre, varado…

Sobre los hombros tiene que imponerse el sentido de abandonar los sentidos, es lo que manda la razón concéntrica, el sapiens interruptus satisfecho.

Las manos ya no están hechas para las palabras.

Necesito un descanso de mi mismo, un abandono definitivo, he roto mi espejo y he tirado sus ensangrentados gritos en pedazos.

En el bolsillo de un abrigo que no me pongo nunca, he guardado algo, que espero no leer nunca.


Descanso… siempre tarde y tan solo en todas partes…

Sendas Fértiles


En el final del túnel la luz solo tiene un color,
encarcela el cielo de la tierra que pisamos.

Las mareas de huellas quedan tan lejos,
que la sangre parece gris, arrugada,
más daltónica que ciega.

El refugio de pasos agrupados,
empuja la mano rebelde…
Que ofrece el arco iris de su alma,
regalando espuma de una már,
reflejada en espacios de libertad,
entre el de arriba y el de abajo.

Esponjas de conocimiento amarillas,
lápices para zurdos,
paletas para frescos infinitos,
trazan ese paisaje visitable..

Todas la vidas que nos vendrán, las que fueron y las que están, serán…

Sendas Fértiles

Desde siempre, en el juego de unas manos

Imagen: "Sendas Fertiles" Acuarela, Tecnica Mixta, de Marisa Candal año 2015
Poema en linea: Ramón Arbe

Y gritas...



Y callas ante el ruido cobarde,
como si tu voz fuese, tuviese que ser siempre queda,
reflexiva, sin luz propia.
Callas y huyes una vez más,
de donde nada cambia.
Y te contienes el grito, el aullido, el sollozo...
te devuelves al espejo.
Y gritas y callas con enormes muecas,
a tu constante pasado arrepentido,
a tu absurdo presente,
a tu pobre futuro...

Y te callas y te gritas...

"Golpe a golpe, verso a verso",
como te dijo aquel poeta muerto...

Y gritas, y gritas, y gritas, y gritas, y gritas..

Y te callas, lo que no puedes gritar a nadie.

Gris pàlido



Casi como un despojo, desahuciado, salvajemente roto, con la dignidad humillada a cambio de mantener intacto su último orgullo, renunció a su anticipo de más razones equivocadas, a ese regalar rostros de rostros en un mismo gran espejo. El lado izquierdo de su cerebro se deslizó a un confortable estado plano.

La lenta arruga de la comisura de sus labios, cerró la cárcel de la esperanza a un blanco sin negro daltónico.

         Dejó de ser humano, para solo ser, sin sentir, el paso del tiempo...

Y gritas, y gritas,
te desgañitas en silencio...
Te arrancas el rostro,
lo regalas por un eco.
Y...,
Y dejas de esperar,
la cárcel de la esperanza no es para ti,
para tus tiempos.
Y dejas de morir sin vivir...
Y gritas, y gritas...
y gritas...
aúllas, sollozas...
palabras,
a un inmenso silencio.


A veces I


A veces, nos perdemos en suspiros lejanos para no escucharnos,
nos refugiamos en las sombras de un medio abrazo.
A veces, en el silencio de los días insomnes,
se me confunden suspiros y susurros,
presos en vientos de inmediatas miradas
A veces, son tantas veces,
que cuesta una eternidad dejar de pensar,
que alguna vez, hubo una vez,
que dio sentido a todo.
A veces, pérdida ya el alma en atender murmullos,
me busco... y no hay espejo que me devuelva,
esa mirada, que no podía olvidar contarte.
A veces, los reflejos que casi no se esperan,
se dibujan en el contorno de un recuerdo,
que se guarda en un rincón toda una vida.
A veces, la luz de un atardecer o de un mañana,
se apodera del silencio, pero no nos deja tocarlo,
más allá de ese momento.
A veces un poema, solo a veces,
se queda sin letras,
Hay veces…
en las que hasta un triste poema se queda sin palabras.
A veces, me tumbo en la tierra mirando al cielo y no quiero levantarme.
A veces, el corazón tiene memoria.

A veces, solo a veces, te encuentro en lo que me deja la habitación de ese tiempo encerrado en versos de tu boca, que nunca compartiremos.
Solo a veces, tu vuelo me susurra al oído desde lejos, que esta tan cerca como para tocarme el alma.
Solo yo, a veces, dialogo con mi almohada, pensando en coserte a sus hilvanes, para tenerte siempre pegada a mis sueños.
Solo, algunas veces, cuando capeo tormentas en las dunas del reloj de arena que me contiene, después de la calma, te puedo echar de menos.
A veces me enamoro de unas alas libres al viento, a todos los vientos, que de vez en cuando, vuelven a verme, olvidándose en mirarme…
A veces, pocas solo, recitaría versos tan bellos de pudor perdido, como los que nos quedan en el tintero por dedicarnos.
Nos enamoramos, solo a veces, tantas veces, que es muy difícil encontrarnos. Lo conseguimos solo a veces.

Y a veces, lo cuidamos.

Soy como Homer


Día: Viernes 5 de Octubre de 2007
Hora: 00:30 de la Madrugada, (Nunca he entendido, que la madrugada comience a las 12 de la noche)
Lugar: La cocina de mi casa,(Siempre me pregunto que hago a estas horas en la cocina...y mi mujer también.)

Estaba yo enfrascado en pensamientos elevados, sobre la empresa, rentabilidad de los proyectos que tenemos entre manos, nuevos proyectos, clientes que ...., (la mente ha seguido su propia línea y me ha llevado al día de ...), hoy he contestado un correo de RRHH creyendo que era de planificación, y se lo he enviado a todo el mundo (en mi defensa la persona es la misma, no yo, la de RRHH y planificación.)

Como esta deriva de pensamiento no me reconfortaba demasiado, mi mente me ha llevado a temas mucho más elevados....Nacionalismo y deporte, es impresionante hacia donde puede ir la cabeza a estas horas, vale me he tomado un par de cervecitas,

 Y estaba yo pensando ....en la competitividad del deporte profesional, en porque pagamos una pasta a deportistas y técnicos deportivos por representar a nuestro país, y se me ha ido la olla al tema político, tenemos a los distintos nacionalismos reivindicando sus selecciones nacionales deportivas, coño, no seria mejor desmontar todo el tinglado, si nos cargamos todas las selecciones nacionales, que coño se va a reivindicar, no cobran ya suficiente.
Pasta de todos solo para los deportistas aficionados y de paso nos despojamos de nacionalismos, viva la selección mundial)

El pensamiento era espeso, pero de repente una mosca se posa en mi mano.
Me molesta, mucho, si..
He de decir que vivo en media casa con un cacho de jardín y que este verano que acaba como todos, ha sido un sufrir de moscas.
Tengo un matamoscas de los tradicionales, de toma leche mosca, que además de ser reconfortante es uno de los inventos más eficaces que conozco.
Hoy cuando he llegado a casa, he matado, si matado, como unas veinte moscas en la cocina y a las 12:30 de la noche o 00:30 de la madrugada se me posa una mosca en la mano, jorobandome mis valiosas reflexiones sobre deporte competición, nacionalismo, y si no se hubiese posado la mosca vete tu a saber donde acababa..

Miro a mi alrededor y al lado de mi mano veo una goma, si una goma de las de siempre, de las que cogíamos a nuestras madres de pequeños para organizar guerras de garbanzos.
La mosca aletea y se posa en una silla enfrente de mi, cojo la goma sin dudarlo, la estiro apuntando a la mosca y......!La Mato!...De verdad, Acierto, y en ese momento se esfuman todos mis posibles pensamientos elevados, busco moscas por toda la cocina para atizarles con la goma, no hay, las he matado antes, pero eso no me detiene, cualquier cosa pequeña de color negro recibe un leñazo de la goma, salvo el perro que es blanco, pero había que probar con algo grande.
De repente me paro y me veo a mi mismo descalzo a las 12:30 o 00:30 con una goma en la mano en la cocina y cazando moscas o cualquier cosa que se mueva,...pienso en Homer, y no puedo resistir una carcajada que hace que se asuste hasta el chucho y me doy cuenta de la realidad de mis pensamientos elevados, SOY COMO HOMER.

O no?


Muskis otra mosca., ¿donde he puesto la goma?.

Los dioses a veces son humanos

105. Hanzi
De todas las palabras que dejó escritas
ninguna fue más prolífica que aquella que,
derramándose sobre el punto cardinal subyacente,
dibujó el artesano universo
de su mano enredando la de ella.

El marco delimitó el espacio,

el infinito segundo en el que fueron libres.

El agua Mancha

Autorretrato de Felipe Smides

El agua mancha

Acumula borrones en páginas antes blancas,
escupe pecados desde rincones olvidados,
fluye rojo transparente, por las plumas.

Estalla,
contra los prejuicios,
salpicando espuma de mar,
iluminando en polvo de oro,
cascadas de amaneceres y ocasos.

Evapora culpas,
que flotan dóciles,
armoniosas y acompasadas,
descerrajando rayos.

Arrastra miradas perdidas,
espejos rotos,
calores de hogar...

Llevándose parte de mi contigo.

El agua mancha, sombras,
gargantas, islas, lienzos.
Discurre despacio, sinuosa,
profunda, indiferente.

El agua mancha de rojo, de blanco,
de negro, de campos de batalla.
Arrolla, devasta, riega,
labios que esperan besos,
entre el olvido y el deseo.

El agua mancha, cuerpos vacíos,
y cuerpos llenos de esperanza.
Refleja rayos de luz esmeralda,
el arco iris...tu cara.
Destila esa preciosa llave del alma,
que nos pone tiempo en las manos.

Como tú, soy agua manchada.

Que el agua me siga manchando de ti,
siempre...


Entre mareas.

Publicado por Ramón Arbe en  Cordura Entre Mareas el 21 de abril de 2012

Y el Poeta encontró Trovador

Rafael Alberti y Enrique Llopis

No puedes perdértelos:


Merece la pena guardarlos en casa, cerca de la almohada, para equilibrar conciencias que susurran melodías al oído.






Sin noticias de Dios, tuyas siempre.

 Dedicado a quien siempre está en un olvido o en un recuerdo.

"Marca libros imposible"
Publicado en proseticadialogos el Viernes 15 de febrero 2013
Con el titulo”Sin noticias de Dios y tuyas tampoco”
Autor: Ramón Arbe
Sin noticias de Dios, tuyas siempre...
Con tiempo, en poco espacio, como si fuese a una carta que esperaba en mi buzón, sin dirección postal, te escribo.
En las orillas del tiempo, cuatro labios fueron milímetros en un papel, declamando versos lunáticos entre mareas lejanas.
La esperada soledad robada al sueño, encontró alguien más allá de sus rejas de cuatro letras, voló mucho más de diez veces.
Hay palabras que se despeñan, como si viniesen flotando y eligiesen una tumba, hay otras que aterrizan y se lo piensan.
Clamor si pero no de compañía, sino de voz que lee en voz alta por dentro, que recita, en pie, sin vergüenza... Palabras de otros
Leer, pensar y callar, me vale casi como un nuevo abrazo, siempre hay que esperar que el eco no conteste, o que se diga lo que quiera.
Teclas, confunden mis dedos con notas, paisajes de épocas, de coros recitando algo más que unos poemas olvidados.
Fantasmas y sombras vivas que buscan su alma, se miran a los ojos todos los días en un espejo de olvidos y recuerdos.
Me quejo de mí, de los ratos que me dedico, cuando podía estar amando a quien me deja amarme. En soledad.
Confusa carta para buscar una respuesta con dirección y remite en un buzón de correos, desde tan lejos.
Sin embargo espero que escribir a veces a una mosca, y que me responda un pájaro bello, sea matasellos.
Soy de respuestas, más que de preguntas, espero que no te arrepientas de haberme escrito una carta.
La soledad es necesaria, para enfrentarse a los espacios todavía en blanco, de aquella hoja que vamos emborronando hace milenios.

Con mis brazos abiertos, te espero mañana, igual que hoy y ayer, entre mareas, inundado por la que ilumina todos mis cielos de última noche.

Olvidemos la era de dioses "virtutales" de metal y de plastico

Ídolos igual de dorados


Imagen: Orfebrería Inca [De Internet]


Jerjes intento comprar el oráculo y fracasó.
la cruz intentó encarcelar el nombre de dios y fracasó.

Quizá deba acabar ya por siempre el tiempo de patrias y paraísos,
diluirse el espacio de héroes y divinidades únicas,
de falsas promesas de eternidad.

Quizá sea el tiempo y el espacio de sembrar de verdad,
la era de los seres, sean humanos o no.

Que fructifique la diferencia y la igualdad.

Que se multiplique por los tiempos de los tiempos,
en salud y bien común.

Quizá sea ahora, el tiempo y el espacio de la poesía.

El tiempo de la matriz que alumbre,
el nacimiento del concepto real de humanidad.
"Ojalá" que su saga siga creciendo,
sembrando cultura sostenible,
con el punto de mira,
en los cinco continentes.

Es nuestro tiempo?

Prosética del Bien Común



Algodón de Azucar



No es un sonido, ni una mirada, no es un tacto ni un olor, no es un sabor…

Lo que aviva nuestra memoria es otra cosa.

Por la noche, nunca se me olvida que el sol sale al día siguiente.

"La Noche del Cazador"
en su propia voz.

Por la noche no me gustan los ruidos, necesito concentración, estoy velando a los míos, arropándolos con mis letras.
Acudo corriendo cuando noto que me necesitan, ya sea para espantar pesadillas, para tranquilizar nervios, apagar una luz, ahuecar una almohada, escuchar, el apretarse del tacto de una caricia regalada...
Estoy atento para compartir una imagen imposible de la luna, desde una ventana, que mira al cielo de noche y de día, intentando recordar el brillo de los reflejos de memoria, que deja el abrazo de un beso, mes a mes, año a año.
Por la noche, me acuesto cuando tengo la seguridad de que los míos van a dormir bien, y el despertar de mi conciencia también.
Pero no lo consigo nunca, la aparto como si fuese un ruido.

Espejos inifinitos





Imagen de internet





Y que más da, el todo o la nada,
si solo somos un momento curvo,
una reflexión de luz, cotidiana.

Poética en el espacio y el tiempo, de una breve eternidad.



Hace poco descubrí este video-poema de un buen amigo.
Debo darle las gracias, porque me reafirmó en mi intención de ser poeta.
Si,si, “POETA”. ¡¡¡Como lo oyes!!!
Creo que soy desde hace ya tiempo poeta, de esos que escriben versos y comparten numen, día y noche, entre tiempos robados.
Poeta, o Poetisa, una licenciatura de experiencias, para la que no hace falta graduarse, solo tener vocación. Una profesión mal pagada, (en el caso de que se cobre), pero que nace de dentro, y que no te deja morir si no es con ella.
Y para crecer en mi prosa, (vamos a lo personal), para ser más poeta, he pensado que necesito conocer la expresión corporal adecuada, para recitar y bailar versos entre miradas. Quizá también necesite comprender el trazo de un color en un blanco y negro de la Gioconda, o un Arco-Iris, en un muro de una calle de Zimbawe.
Pero sobre todo necesito palabras
Muchas palabras  como estas…colaboradas.

Gracias, Manu y Xelaoy, sobre todo gracias a Luis, por vuestro aliento, por vuestro regalo, para poder ir viviendo la vida, con poética, día a día, noche a noche, en tiempos robados y siempre mal pagados, esperando una efímera eternidad.

No hemos cambiado tanto.



El primer artista, bailó alrededor del fuego,
dibujó siluetas con la luna, esculpió las primeras silabas,
se atrevió casi obligado, a mirar al sol,
a probar el sabor de la tierra,
imaginó lo que otros no veían...
Buscaba compartir el calor, la risa, el pensar…
El primer científico se quemó,
contó gotas de lluvia, gritó las primeras letras,
se atrevió casi obligado, a unir estrellas,
a beber agua de mar,
observó lo que otros no veían...
Intentaba compartir el tiempo, la caricia, el saber…
El primer sacerdote se apoyó en el primer militar,
para no compartir el pensar y el saber,
para obligar, para dominar...
el calor, el tiempo, la risa, la caricia.
No hemos cambiado tanto.
Nos seguimos quemando, seguimos bailando,
escupiendo silabas, y a veces letras,
seguimos dibujando estrellas, uniendo lunas.
seguimos comiendo tierra, bebiendo agua de mar,
muriendo unidos bajo el sol, sin gritar.
Seguimos observando lo que no quieren ver,
imaginando lo que no nos dejan.
Y nos siguen robando el saber y el pensar,
cuando quieren y como quieren,
les da igual el pueblo, o el género,
nos confunden con patrias pequeñas,
nos envuelven en sangre, nos compran.
“segmentadamente”.
Saben que lo último que deben callar después del hambre y la sed,
es el pensamiento, el saber,
el calor, el tiempo, la risa, la caricia…
Y nosotros...
Nosotros les dejamos hacer,
al fin y al cabo, los llevamos dentro,
son mejores…
deseamos…
que nuestros hijos sean como ellos.
¿Y yo?
Yo…
Todos mis yos tienen miedo, a perder lo que otros no tienen...
calor, tiempo, risa, caricia, el pensar, el saber...
Soy como todos.
Tengo miedo.
No hemos cambiado tanto,
después de tanto tiempo.
Necesitamos compartir…
...compartir el pensar, el saber, el tiempo, la risa, la caricia…
el agua de mar, el sabor de la tierra… el sol y la luna…
sus siluetas y sus sombras.
Y no sabemos cómo hacerlo.

Retazos de ventanas que miran al cielo.

Bandah

En los inviernos desolados de acentos, los tiempos transcurren baldíos, mueren las piedras sin saberse sentidas.
Se apodera de ellas, un mar con grandes sombras, abrazando susurros de siluetas, reflejos que no llegaran a olvidos.
Cabalgando un rayo verde, todo inmóvil salvo los precipicios de un recuerdo, cae el cielo, arrancando los ojos de los mirantes.
La proa que apunta siempre al siento, corrige penas de derivas y derrotas.
Los carpinteros cojos de a bordo, firman cubiertas de cuero antiguo, para evitar naufragios.
Las orillas que se otean desde el infinito, dan nombres, todos cambiantes, a quien llevado por cualquier viento, con la memoria perdida, solo ante sus súbditos, vara su barco, para contemplar cómo pasa el firmamento.
Las crónicas de esta ciudad, hablaron de lunas sin retorno, de algo que una vez estuvo más allá, de donde están todos los mapas, allá a donde solo se llega, desplegando letras que parecen velas de goletas.
Letras que describieron cunas de alientos, ecos sordos de nubes de polvo de estrellas, grandes hogueras de lo que no se quema, hielo allá donde hierve el agua.
Gargantas que gritan: ¡¡Te seguiré en cualquier estación de tu territorio, si lo deseas!!
Hay tantos caminos ciegos de voces equivocadas, que aquellos abarrotados, llenos de horas generosas, son tan inaccesibles para pocos tiempos robados, que las notas del día siguiente nunca los recuerdan, se olvidan sin estudio por cualquier lado.
Nunca hay razones para un hermanamiento, salvo quizá, que alguien sea capaz de contemplarlo y contarlo.
Esa letra encarcelada dentro de un Tempo, que engarza barcos varados con su aguja para quien quiera contemplar cabriolas de estrellas cosidas a pestañas de ojos prestados…, nos brinda la posibilidad de habitar la única ciudad cambiante, que da refugio a todas las gentes que alguna vez, perdieron alguno de sus sentidos…
Podemos perdernos entre cientos de cuchicheos y comentarios, engañarnos con personajes que vienen y van en relatos, pero a los anales de la historia pasaran las crónicas de quien empuña la idea y se atreve a reflejarla.
El resto somos espectadores con el deber de hermanarnos como podamos con el mundo que se nos pinta, fascinados, aún a riesgo de estar ciegos a otros caminos abarrotados de tiempos regalados.

Retazos de habitantes de la Ciudad del Perpetuo Retroceso, donde las flores marchitas florecen incluso antes de nacer...
...de un brumoso país lejano....

Fotografia APOD: Earth at Nigth

A solas contigo.

Dedicado………. a una pequeña letra minúscula



Nunca Te Olvides
Deja un espacio para no olvidarte día a día, noche a noche.
Se silueta sin miedo a la sombra que te cobija.

Dedicatoria
Ese  recuerdo que no encuentras por ningún sitio, es el inicio de ese olvido que siempre se pierde por algún rincón, de un recóndito cajón o de un bolsillo.

Prosopoema egocentrico:
Cuando ya no esté aquí, de mí, solo quedarán palabras:

Recela de los hombres que piensan demasiado, se ciegan a sí mismos.

No me hagas tú favorito si solo me lees una vez.
No me cites, si no conozco tus letras.
No me recites si no me entiendes.
Olvídame, si no te respondo como mereces.

Recela de las mujeres que leen y escriben, no están en su tiempo.

Recela de ambos.

De hombres y mujeres que mezclan sus letras, con unos y otras.

Son un gran peligro.
Pueden hacerte vivir sueños.
Pueden cautivar tus recuerdos y llevarte al olvido de tu propia letra.

Recela.
Cada vez que intentes encontrarte el alma.

Pero mientras en ti quede pulso, se oiga tu voz, o todavía conserves tu mirada.
escribe, lee o recita.

Palabras

Sueña que no olvidas, todavía…
Aquel recuerdo sin sustento, que te deja siempre…


A solas contigo.

Vete y vuelve, cuando no tengas nada que contarme...

Le miroir: de ramonandpedro.com
Vete y vuelve, me digo siempre.

No me mires así, con esa profundidad hiriente.
esta noche no te sientes a mi lado.

Pasa de largo y llévate, la soledad que te trae.

Déjame la esperanza, déjame con la Luna,
con la hoja de otoño, déjame...
como se deja a un vagabundo.

Llévate las letras de cartas sin magia,
para cuentos de gigantes pequeños.

Llévate el tiempo para siempre.

Hoy no vuelvas a mirarme,
como me miras siempre,
desde el espejo.

Me esperan amaneceres,
que nunca dejaré que te lleves.

Vete, y vuelve,

cuando no tenga nada que contarme.




Hojas hermosas


Mi árbol conserva solo una hoja,
la que fue más hermosa.

Con sol y lluvia, niebla y luna,
sobre mi libro abierto,
aguardo el zig-zag elegante de su caída.

Lucho con vientos del sur, insulto a los del norte,
apaciguo al este y diálogo con los del oeste.

Sé, que ella quiere ser mi sustento,
pero no soy capaz de atraerla.

Le prometo que si pasan las nieves,
podremos esperarnos siempre.

Mi pluma tiembla de frío,
la amenazo con dejarla libre,
olvidarla para siempre a los vientos.

Muere el otoño, pero tú no,
mi pobre hoja, siempre caduca.

Tú, la más hermosa...

Volverás después del invierno,

con alguna de las suertes,
que nos deparan los vientos.

Soy tu tiempo.

Imagen de Internet


Si quieres conocerme, debes saber, que no entiendo un "Yo ordenado" por respuesta, de ahí mi nombre.

Que soy un autentico desastre.

Tengo que enviarme correos a mi mismo, para planificar algunas cosas.
Nunca recuerdo un nombre si no lo pronuncio varias veces asociándolo a una cara.
Entre las siglas me pierdo, nunca he querido adivinar lo que significa "management" en una tarjeta.

Soy "Zurdiestro", (para algunos y algunas), "del diablo", y todo por que no distingo entre mi mano derecha y mi mano izquierda, ni siquiera para el día de mi juicio final.

Se que mi destino es el infierno, peco, peco mucho, constantemente, de palabra, obra, pensamiento y omisión, y nadie entendería mi confesión.

Así que me aferro a la vida, todo lo que puedo, y lo que me dejan... esos yos desordenados, que no soy capaz de controlar.

Si quieres conocerme debes saber, que soy como ese tú, que te acompaña a veces.

Si quieres, aquí me tienes, para compartir otro paraíso... mientras nos quede tiempo.
Dejo sangre en el papel,
y todo lo que escribo al día siguiente rompería,
si no fuese, porque creo en ti,
a pesar de todo, tu me haces vivir,
me haces escribir dejando el rastro de tu alma,
y cada verso, es un jirones de piel...

Soy un corazón tendido al sol.


Estudio del apellido Arbe

Soy un Arbe más en la historia.
Mi nombre es Ramón.
Arbe

Definición:
Palabra de cuatro letras sin aparente significado.

Etimología:
Del Euskera: Contracción de las palabras Arri (piedra, peña) y Behera (debajo, bajo), ArriBehera=Arbe, (bajo la piedra)

Arbe como Apellido o Nombre.

Arbe como Apellido
Raro apellido vasco, con presencia contrastada en Europa y América.
El apellido Arbe está extendido por toda la geografía del País Vasco, y Navarra, tanto en Francia como en España, aunque con poca presencia en la península ibérica, y muy escasa (Italia), por no decir inexistente en el resto de Europa.
Primeros vestigios de su presencia en Bizkaia hacia el año 1550 en Bermeo siendo esta villa ”Cabeza de Vizcaya”. Se mantiene en la comarca de Busturialdea hasta el siglo XIX, en el que comienza su expansión por zonas limítrofes como Bilbao. (Fuente Archivo Eclesiástico de Bizkaia)
Arbe tiene presencia en personas de lugares tan dispares como Idaho en EEUU, (destino prioritario para la emigración vasca del siglo XIX y principios del XX), Bariloche  o Buenos Aires en Argentina, Lima en El Perú, Ecuador, Bolivia, México, Canadá, prácticamente tiene presencia en todas las Américas, parece que ha acompañado al castellano en su desembarco por aquellas tierras. (Fuente Grupo Arbe en Facebook)

Arbe como Nombre:
“Caserío  Arbe” en Zestoa, Guipuzkoa, que ha mantenido su nombre desde el siglo XIV hasta nuestros días
“Sierra de Arbe” en la comarca del  Sobrarbe, Huesca, Aragón.
“Bahía Arbe” en Mutriku, Guipuzkoa,
“Isla de Arbe” en Primorsko-Goranska, Dalmacia, Croacia, Mar Adriático.

Alojamientos Arbe:
Hotel Arbe en Mutriku, Guipuzkoa.
Apartamento Arbe en Casa Trallero, Almazorre, Sobrarbe, Huesca, Aragón.

Personas/Personajes Arbe
San Marino de Arbe: Anacoreta. Picapedrero procedente de la Isla de Arbe en  Primorsko-Goranska, Dalmacia, Croacia, viajó a Italia y se retiró a una ermita existente cerca de Rímini, donde con posterioridad (s. XIII) se constituyó la pequeña República de San Marino, que tomó su nombre y de la que es patrón.
Ramón de Arbe: Teniente de Alcalde y Juez Ordinario Ejerciente en la Jurisdicción Civil y Criminal de la Ciudad de Sangüesa, Navarra, a principios del siglo XXIX.
Jaime Jiménez Arbe: Violento atracador de Bancos apodado “El solitario”, asesinó a dos guardias civiles en su intento de huida en uno de sus últimos atracos. Su carrera delictiva fue dilatada. Fue detenido y actualmente (año 2015), está cumpliendo su condena en prisión.

(Cuando tenga tiempo, introduciré los enlaces en los que apoyo mi estudio)