Hasta mis quince años, en verano, vivía en un 7º piso.
Al lado de la puerta de mi casa, había
otra, un poco más pequeña, que daba a unas pocas escaleras. Al final de esas
escaleras, una ventana, también pequeña, me dejo pasar muchas veces hasta el
tejado.
Solo subía, y me sentaba en las tejas,
miraba al cielo, al horizonte, llegué a jugar con ellos, a reconocerlos con los
ojos cerrados.
A veces, contaba las tejas.
Este juego, (creo), me empujó a atreverme,
a levantarme,
a moverme por mi tejado.
Conté, todas las tejas de mi tejado, lo
recorrí de cabo a rabo,
siempre sin acercarme al borde, me daba
demasiado miedo.
Aprendí, incluso a saber, cuanto tiempo
podía estar en el tejado,
sin que se descubriese mi secreto.
Al principio mirando al cielo, después,
gracias a aquel reloj tan feo,
con esfera solar, que me regalaron por mi
comunión, y que duró tantos años.
Deje de subir, cuando me acostumbre, a
mirar la luz de la cocina,
en el patio, desde el borde que antes me
daba tanto miedo.
Supe que me había cansado de cielo, de
horizonte, de tejas,
que no encontraría más juegos nuevos, en
mi tejado.
A mis dieciséis años, dejamos de ir en
verano,
a la que fue mi casa tanto tiempo.
A veces pienso, que hubiese sido de mí,
si hubiese vivido en ese 7º piso todo el
año.
Publicado en "Mis Historias" un Domingo 13 de febrero de 2011
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